Бог дает людям чувства.
С каждым разом – на фарфоровом блюдце.
Но при том не прилагает он инструкций,
Ибо само познание того – искусство.
На жизненных тропах, сравнимых с магистралью иль струною,
Залитый в жилах раскаленный тот металл,
Единою синей или красною волною
Меж нами вдруг валютой стал.
Мне ходить пришлось меж счетами этими не раз.
Встречались чеканные в золоте и платине монеты,
Их кто-то щедро отдавал за пару-тройку фраз,
А другой – пачку меченных – швырнул, словно это ценность.
По первости тяжело вздохнуть от распоротых артерий,
Которые сам ты раздирал, чтоб сыпалась обильная из них
Пусть медь или хоть бронза, а латунь – из вены,
Чтоб каждому хоть по грошу – отдал и забыл.
Но медные монеты мало кому нужны,
И замечая это, копишь их на собственных счетах
До тех пор, пока не обнаружишь
Сплав, обращенный в серебряную сталь.
И в мгновение все станет ясно:
Не всякий встречный заслуживает медь,
Но и того, кому отдать серебро иль злато,
В этой жизни пойти, да и попробуй встреть.