В цепких потугах крепчает поэт,
В муках рождает какой нибудь бред.
Пишет про "то" и про "сё" и про "это"
Образ скрывая в потемках сюжета.
Если тот идол совсем не дается -
Паузу держит и снова неймется.
Стал рифмовать без конкретной основы,
В ритм вплетать эпатаж босановы.
Бьются глаголы о грани друг друга,
Рвутся наружу, дрожа от потуга.
От суеты расщепляются мысли,
Сильные руки как плети повисли.
Хочется молча от хаоса скрыться,
И на заборе в трех буквах укрыться.
Тучное эго вжилось в подсознанье,
Что твои строки достойны вниманья.
Ты не поэт и не мастер пера,
Есть в твоей жизни другие дела .
В этом ристалище глуп твой азарт:
Факт налицо - безутешный фальстарт.
Ты изложил свою мысль скрупулезно,
В меру шутя и предельно серьезно.
Текст обыграл впопыхах монологом,
И изнемог между рифмой и слогом.
Пауза с паузой вяжутся в узел,
Мозг от попсы все лекала заузил.
Драйвом скрепил лабуду с децибелами,
В узких параметрах- нитками белыми.
08.10.2019г
В.К.К.