это осень, и солнца последние дни,
и деревья в огнях — тополя и платаны,
это старость свой сумрачный век коротает,
и в бесцветных глазах её слёзы видны,
это стук одиночества мокрой порой,
я тебя не ждала, я тебя не хотела,
ты пришла, разукрасив иссохшее тело
виноградной лозой да вороньим пером,
да тоской, неизбывной уже до конца,
до размоченных крох плесневелого хлеба,
в мутной лужице лжи распускается небыль
и становится правдой, прекрасной с лица.