Привычка остро чувствовать тебя,
словно напалм струится в венах,
змейкой тайно вползая в полнолуние,
чуть сбиваясь дыханием в катренах.
Мысль шепотом: он - твое безумие!
Словно скрижаль огня на небесах...
Так тщетно взывать к благоразумию:
ты – яд… противоядие на моих губах.
Без толку ныне останавливать себя,
безмерно растворяясь в твоих глазах;
и, падая без размышления в объятия,
через бездну душ возносится в небеса…