Ужасы нашего городка
пишет не американский Стивен,
это по-нашему, привыкай,
спор не по теме не перспективен.
Перечитаешь такого вскользь,
по незаметной диагонали -
что-то не наше, другая кость,
здесь бы писателя в шею гнали.
Кинг, понимаешь? Размер - Кинг-сайз,
разве оспоришь его романы,
и на соседа весь день косясь,
договоришься с его румяной
женушкой - как рубануть с плеча...
Будет кровища и крику много.
Ногу подбитую волоча,
мямлишь - а Волга - не Ориноко.
Было же сказано - суд - тайга,
знать, исполнение будет скорым.
Сколько таких чернозёмных га,
где косолапый, да прокурором.
Милая, что нам какой-то Кинг,
мы за Уралом не то видали.
Ужасы американских книг,
что им известно про наши дали?
Наши кошмары по вечерам,
наше безудержное веселье?
Тех, кто меняли тюрьму на храм,
вышли - и сразу обратно сели?
Стивен какой-то... Он кто вообще?
Сколько ужастиков, сколько страха?
Aмериканец, не евший щей,
опубликованный растеряха
мелких кошмариков тет-а-тет -
густо насыпал, да мало толку.
Он для волков никакой эстет,
пережевать успевают столько
разных писак - толоконных лбов,
пересчитаешь - как жить-то дальше.
Ужас, какая у нас любовь,
Стиву такое не снилось даже.