переливается ручьями пьяный лес
и приторной смолой целует раны,
и в стоне тонет тишина на вес
не золота, а пряного обмана.
и вечер за невымытым окном,
и осень с листопадным опахалом,
и на лице кокетливо смешном
неверности наивное забрало.
вдали мерцает шум чужих огней,
их плеском влажный воздух растревожен.
а ты сидишь и думаешь о ней -
о той, с кем был ты Небом перемножен;
о той, кто не смогла тебе простить
заботы, окрылённости и веры,
о той, кто не сумела полюбить
того, кто был влюблён в неё без меры.
о той, кто утопила в воске свет
и оступилась недопетой песней,
о той, чей незастёгнутый браслет
остался там, где был всего уместней…
и вот ты возвращаешься домой
в бездомность, освященную ветрами,
усталый, обессиленный, немой,
надтреснутый и вспыльчивый, как пламя.
и, проводив мечту в последний путь,
ты жить закончишь, как не смогут трусы:
ты молча вскроешь, словно вены, грудь
и сердце выбросишь, как надоевший мусор.
01:29 09.10.2019