Вот он сидит на большом деревянном стуле,
Чертит вокзалы, мосты, лабиринты улиц,
Пишет разборчиво, ровно, красноречиво,
Дождь - его мысли, глаза - теплота оливы.
Странное чтиво - приказ обездвижить пули,
Нескольким смертным в апреле раздать июли,
Мне - бесконечные планы и перспективы,
Целую жизнь, чтоб казаться себе счастливой.
А у меня ничего не выходит, боже,
Я ведь пуста, как равнина да бездорожье.
Там, где обычно бывают мечты и чувства -
Пусто. Так ветренно и бесконечно пусто.
Если всё это любовь, почему до дрожи?
Боже, ты зря называешь меня хорошей.
Сердце должно быть как храм, где живёт искусство,
Сердце моё - просто бренный дрожащий мускул.
Проще простого - иди, веселись и смейся,
Хочешь - живи, а не хочешь - ложись на рельсы.
Выбор за теми, в ком нет ни любви, ни бога,
Значит любовь - это так бесконечно много!
Значит любовь - это горы и эдельвейсы,
Волны и море, а сердце - люби и бейся.
Он установит не рамки, а только сроки,
Выдаст микстуру, залечит мои ожоги.
И непременно запишет в свои архивы
Всех, кто сейчас ощущает себя счастливым.