Плод моих мыслей, вершина их вех,
Ты не грешна, ты сама и есть грех,
В сумерках собственных воспоминаний
Волком сную — это ли не успех.
Что остается, обгладывать кости
Пряча от света звериный оскал,
Голову брить, от обиды и злости
В мире предательски ровных зеркал.
Видеть себя и тебя ненавидеть
Каждым предлогом что не был досказан,
Грудью ловя, что ни слово — эпитет
Пули, со скоростью брошенной фразы.
Я не хотел, не хочу и не буду
Жить с этим, сколько себя не насилуй,
Кто понесет на себе эту груду
Всё водрузит на свою же могилу.
Разве такого ты назовешь милым,
Суженный, ряженый в белые тапки
Вряд ли останется ярким светилом
В памяти женщины-психопатки.
Звездная сыпь обратится с рассветом
В зерна сомнений, курам на смех,
Может быть я просто выдумал это
Плод моих мыслей, вершина их вех?