Как будто я нажрался кислоты
и, путаясь в сетях нейронных связей,
уже не замечаю всей той грязи,
а вижу лишь знамёна да кресты.
И тоже, вроде, чем-то там горжусь.
Какими-то свершеньями, победой,
потомками похабно перепетой.
Моя d-лизергиновая Русь!
А иногда – как будто съел грибов,
и всё становится неясным, угловатым,
но, впрочем, уже виденным когда-то,
из ниоткуда выпорхнувшим вновь.
Тогда я всё чего-нибудь боюсь –
прожорливых служителей Фемиды,
быть брошенным в острог и там убитым.
Моя псилобициновая Русь!