Владимиру Квачкову и другим героям нашего времени посвящаются эти неровные строки
* * *
Воин. Был сущим сопляком среди подростков
И на подмостках праздности развёрсток играл на тень.
Со временем он понял суть движений без окормлений разных.
На ных спускал всё лишнее в недовосток за смыслом проклятых,
И случилась мята, она заштырила покруче конопли осенне
И даже сумречный Есенин ту боротьбу снести по дельности не смог.
А значит битва несомненнa за души-разумы всех тех, кто в данности не сдох.
Но Крыса двигалась, жила в стукачестве на разном. Своеобразном. И заразном на поддох. Ох.
Здесь сложно долго распрягаться,
А значит перейдём на цельные основы.
Крыс пил стаканами всю жизнь с остатком.
И полагал на бесконечность - значит снова, снова.
Но оказалось, что пришёл закряк и всё по наглости не так.
Пришёл тот млечный воин из преисподнии мифических погодней
И меч отринул старый, заржавевший, но показал пистоли фирмы вершней,
Где нет промежностей и точно всё летит и не смердит в проказе сил замешных.
Но Крыса испугалась на дуэль открытую. Замыслила ударов в спину на подвох продажный.
Нам важно, что Воин не списался в чушь и мель. Отважно он бредёт в метель и учит новых воинов взамшель.
___________________________________________
10/10/2019