Зачем быть добрым , сильным или мудрым,
И ближнего зачем нам понимать?
Порою мы доходим до абсурда
Пытаясь ко всему приревновать.
Любое слово из любого сочинения
Цензуре жесткой тут же подвергается.
Нас критикует молодое поколение,
Хоть у самих строки не получается.
Друзья пытаются нас укорять:
Не так живёшь и не о том ты пишешь.
Но сами не способны заполнять.
Стихотворением пустую жизни нишу.
Она любовью искреннею полниться,
Прекрасным чувствам призывая нас довериться.
Но почему то близким плохо помнится
И в сохранённую любовь не верится.
И строки подвергаются сомнению.
Раз пишет, значит бабу он завёл
Не понимают, что своим стихотворением
Мы наполняем жизнь счастливым днём.
И сердце бьется полным, ровным ритмом.
И презираем мы злодейку смерть.
И новые слова приходят , рифмы
И хочется о женщинах нам петь.
И не пытаемся учить других как жить,
Не лезем в монастырь с своими правилами.
Нет правила такого,: «Как любить».
Любовь сама любить нас жизнь заставила.
Как просто нас в измене обвинить
И всё себе придумывать заранее.
А может быть нам стоит повторить
И вспомнить строки первого свидания.
И возвратиться на мгновенье в юность,
Оставив бытовые укоризны.
Доводит до болезни нас абсурдность.
Доверие нас возвращает к жизни.