Вчера, о смерти размышляя...
Н. Заболоцкий
Душа размышляет...
И прав Заболоцкий,
Увидевший мир и духовный, и плотский,
Стихом обессмертивший тот и другой -
Избранник-изгнанник,
Кудесник-изгой...
Болеет душа, размышляя о смерти,
Но - крепнет,
Какой ее меркой ни мерьте -
Считайте хоть паром, привязанным к плоти,
Хоть мифом,
Хоть бабочкой в лёгком полёте.
Распахнуто книгой для нас мирозданье,
Где жизнь - разрушенье,
А смерть - созиданье,
Где всё сопрягается сложно со всем.
А смысл уловить невозможно.
Совсем.
Что делать?
Отчаяться?
Плакать?
Молиться?
Но «смысл» - на щеке у тебя приземлится,
Потом облюбует твоё же плечо,
Прильнёт....
...И отчалит отчаянья чёлн
В ту область, где цепью становятся звенья,
Где слуха не надо, не надобно зренья,
Где чистый, прозрачный, безоблачный свод,
Где запахов хор и цветов хоровод,
Где бабочки - стройно поют в унисон...
И всё это явь?
Или всё-таки сон?..