Моя осень не пахнет корицей и яблочным пирогом,
В ней лишь запахи мокрых листьев и сиропа от кашля,
Если город мой - тот, с кем я с детства давно знаком,
Где же рынок на южной и старая телебашня?
Где двойные качели, скрипучие на весь двор,
И рябина, что гроздьями падала на скамейку?
На Московской все ещё не поставили светофор,
Где уже новостройки сменили малосемейку.
Моя осень уже не тянется полотном
Серых дней, что казалось в юности бесконечным,
Словно художник, ты видишь богатство оттенков в листе золотом
И улыбаешься безропотным первым встречным.
Счастьем кажется просто уметь дышать,
Глупостью кажется жечь костры и вонять пластмассой,
Здорово, если есть тот, с кем просеко на брудершафт
И засыпать с довольной хмельной гримасой.