В мирном омуте плелась только робкой честью,
Не подходит тебе, правда, просто говорить.
Ведь об этой жизни стоит нам прочесть, и
В яростных очах должен пар остыть.
Человечек, что сидит, украденной платиной
Кроет в колком сердце тихий злачный путь.
Да пролитой акварелью на картине
Рисует на душе сухие прутья.
Но пламенем твердили, согревая,
Сжигали плоть и древо у сердец.
Он им играл и, точно страстной стаей,
Летал и восклицал, что он творец.