Как много грусти в сказанных словах…
И в каждой фразе слышится: «провал»,
хоть этот сплин сокрыт иль приукрашен
дежурной стопкой выученных фраз,
но ты забыла: связывало вас
одно - любовь. И бьёт, как нефть из скважин,
живая боль. Не прячь ее - звенит
она во всех стихах твоих.
Болит?
Скажи, мой друг, кого ты водишь за нос:
меня, что знала больше, чем должна,
его, тебя испившего до дна,
или себя, отринувшую данность?