Солнце низкое сонно-лениво листает паркет.
Золотое сбивает пронзительно-сумрачный взгляд.
На чернильно-лиловой дороге – следы от карет.
Тянет огненный ветер в окно – приглашение в ад.
В тёплом, матово-розовом зареве – тонкая кисть.
По пушистому, белому нервно стучит ноготком.
Но солёным горбом душит в горле простое «не злись,
Быть ничейной судьбой в кружевных рукавах, мундштуком...»
Гром – и острые струи, блестящий сырой полумрак,
Липкий пластырь разодранных бурей грузнеющих туч –
И в полнеба встаёт неприкаянная тишина,
И рассыпана страсть белой пылью оскольчатых луж…