Тонкая серая ветка.
На неё нанизана суть.
Чего хочешь от жизни ты,
детка?!
Пытаясь тот прутик согнуть?
Натыкаются люди на камни.
Их уносят реки, ветра.
Они вроде и скачут как лани,
Только жизнь им совсем не мила.
Обливаясь слезами и потом,
Они камни грызут, они лезут наверх.
Всё закончится смертью и гробом.
Чертыхания эти вызывают лишь смех.
Как плакучие ивы, корни пустили. Ветки-плечи, уныло согнув,
Всё стремятся к земле и могиле,
Но на солнце все ж не взглянув.
И бредут, и идут, зябко ежась ночами,
Словно нет их - только серая тень.
Камни, ветки, говно под ногами.
А на небе ведь звезды - вскинуть голову. Людям всё лень.
Ты возьми прут тот, будто хрусталь...
Он хоть и кажется тонким,
Из металла он скован под названием "сталь".
Пусть и выглядит он как иголка.
Береги его чутко и нежно,
Прошу, детка, не отпускай.
Он ведёт тебя, верь, куда нужно.
Поглядывай вверх, пред собой. Не забывай.