Ковром провисшим
Давит небо,
Так, будто сорвано с гвоздей.
В садах прокисших
Спрятать мне бы
Греховну душу от дождей...
Нет, не зови: опять же, бросив,
Умножишь впятеро разлад.
Всё свалишь на телегу-осень,
Да на линяющий закат.
И нарисованное лето
В стихе натужишься воспеть...
Там правда? Нет, на правду—вето.
Все ложно, не о чем жалеть.