Туманы сеют белые грибы,
И незаметно выцветает зелень.
Чуть ветерок зацепит за дубы,
Посыплют градом желуди на землю.
Природа-мать и в сентябре в цвету.
А мы, старея, примечаем это:
Опавший лист кружится на лету,
Как паутина меж зимой и летом.
У времени своя прядется нить.
Стою. Молчу. Задумчив и рассеян.
Негаданно транзистор прозвенит,
И снова тихо в рощице осенней.
Дожил и я до первых паутин –
Из чуба их ветрам уже не выдуть.
И хмурых дней все больше на пути,
И не меня встречать березки выйдут.
Я ничего от осени не ждал.
Кого винить: что поздно, что не поздно?
Cлыхал, рябины урожай к дождям,
А желудей обилие – к морозам.
1969