…Вернулся мокрый, как курёнок. Деревья сонные спросонок роняют больше, чем пришло воды на спящее чело...И дремлет мир... Всё безучастно, и только под ногами ясно от свежесброшенной листвы с кленовой лысой головы… (записка)
***
…Как поэтично сочетанье трёх слов: прогулка под дождём…мы не всегда под дождь идём: нас отсылает состоянье…души ли, духа…кроны лип перебирают ливня всхлип, как будто чётки…листья клёна давно устали бить поклоны и приземлились сгоряча на рой кустов… им до плеча достать его – составит трудность…то ль малодушие, то ль трусость среди деревьев тоже есть…но есть и знающие честь – олиственным стать этим клёном…совсем недавно был зелёным и возвышался в глубине, как светлый парус на волне…
умеющий в ладоши хлопать и стряхивать на землю копоть, извне слетевшую…от ив, свой обесточивших мотив…от изолгавшихся осин, трепещущих вокруг оси, с намёками на высший трепет… а выходил…не детский лепет, а хуже…скрытая подлянка… не та округлая полянка, где детство потеряли мы, вновь вырывает нас из тьмы, а плач дождей… и помудрели и слышим тот вселенский плач…нас, уязвимых, ждёт палач за каждым деревом печали… напоминая о Начале и неминуемом Конце…с застывшей влагой на лице мы в покаянье стынем где-то…не лето – Лета…