Время – октябрь.
Настроение – ноль.
Те, что опасть не успели, замерзли,
и зеленеет прощанья пароль.
Азбука Морзе,
та, что исполнена пьяным дождем,
тоже замерзла и цокает звонко.
Прошлое тащим с собою, везём,
оберегая его как ребёнка
от седины наступающих дней,
темных, морозных, скупых и печальных…
Где те поэты, что гнали коней,
в край поминальный
и, не боясь ни обрыва, ни тьмы,
плетью хлестали взопревшие спины,
не сторонясь поцелуя зимы?
Где те мужчины?..
Осень медлительна. Но всё одно
час наступает, и мы забываем
с легким сюжетом цветное кино,
словно куда-то летящую стаю.
Как одинока пустая скамья!..
Время – октябрь.
Спят просторы отчизны,
те, что ушли за пределы Кремля
как атавизмы…
В поле пустом не дозваться того,
кто здесь когда-то страдал и работал,
обороняя свой дом от врагов.
Где этот кто-то?
Время – октябрь.
Настроение – швах!
Книга судьбы разлетелась на строчки…
И нагоняют незыблемый страх
звездные точки.
Скоро зима. Но войдём в эту ночь,
оберегая источники света,
те, что в дороге сумеют помочь
нашим поэтам.
И возле сердца, в знакомом тепле
зернам любви холод ночи не страшен
Будет весна, и вернут их земле
пахари наши.