Пишу короткие стихи,
Ищу достойные слова.
А мастера, во всём лихи,
Их топчат, словно то - трава.
И больно мне как мотыльку,
Что оказался под стопой.
И я зову свою строку
И тут последовать за мной.
Ушли великие вперёд
Повытоптав вокруг себя
Всё, что отчаянный народ
Когда-то пестовал, любя.
И я опять писать засел,
И я опять в словах погряз.
И вновь оставил в не удел,
Кто затоптать меня горазд.
I write short poems
I am looking for decent words.
And the masters, in everything dashing,
They are stomped, like grass.
And it hurts like a moth
What was under the foot.
And I call my line
And then follow me.
The great ones have gone forward
Having trampled around you
All that desperate people
Once cherished, loving.
And I sat down to write again,
And again I am mired in words.
And again left in no inheritance,
Who trample me much.