В окно мое стучит печальный дождь,
И ветер исхлестал верхушки кленов.
Промокли на крыльце чужая трость
И лист бумаги - смятый, опаленный.
На мокрый сад спускается туман,
Как будто бы рисуя акварели.
Стекает вниз и пахнет, как дурман.
Ложась на лапы утомленных елей.
На иглах сосен капельки воды
Трепещут, будто слезы на ресницах.
...Смывает дождь последние следы
Тебя с собой умчавшей колесницы.