Душа – потемки, мыслей нет,
Мерцает свет в конце тоннеля.
Скончался юноша – теперь я дед
С разбитым сердцем в трухлявом теле.
Сейчас бы рюмку самопала,
С кусочком хлеба, с огурцом...
Я выпил жизнь – осталось мало,
И мне не быть уже творцом.
Засохли краски на палитре,
В башке дырявой блудный путь.
Я утонул уже в поллитре
И выживаю как-нибудь.
2012 г. Февраль