Я пью вино. Мне грустно, брат. Напиться вряд ли мне удастся.
Отбрасывает тени бра. Луна – бывалый папарацци
глядит и думает, что мне
хреново.
Только ей и видно.
А город, словно сад камней, молчит асфальтово-гранитно.
Луна – не верь. Мне – хорошо. Не путай всякое ты с грустью.
Не помешал бы мне крюшон. До сути скоро доберусь я.
Тогда, мой брат, и погудим. Ну, а пока – гудят машины.
И чуть колотится в груди сегодняшнее «совершимо».
Крюшона нет. Есть Каберне. Есть блеск в глазах,
пусть отражённый.
И, что всего сейчас странней – забытый аромат О'Жон-а.
И кто о чём, а бра про тень, перо про скрип, мысль –
про забвенье.
Смешно шептать: «Я не хотел». Но… всё случившееся – звенья.
Недостающее одно… Да-да оно меня тревожит.
Покуда мне не видно дно, я не скажу, что день был прожит.
Оно, хотя… верней – она.
Была ли, не была ли?
Будет…
А в целом, каждому сполна аукнется. Ведь мы же люди.
Итак, вернемся из глубин, которых нет на самом деле,
и, что открыли – пригубим, а остальное в чёрном теле
оставим раз и навсегда. И пусть, что будет, то и… чудо.
Выходит, брат, не угадал… Луна и бра. Бокал… Лачуга.
< 9 октября 2019 года >
На всякий случай уточню что изображение
обработанный мною же автопортрет :-)
В бутылке и бокале - Каберне.
Содержание 17-го хронологического сборника
"Время покажет" http://www.stihi.ru/2019/12/31/6835