Сокрушался Николай Некрасов
О несжатой, скучной полосе.
Но хватает видно нам припасов,
Коль не убраны поля к зиме.
Загрустили нивы золотые,
Прижимаясь к матушке-земле.
Добивают их дожди косые,
Ветер студит зёрна в колосе.
Он несёт им весточку худую:
Не придут комбайны жать поля,
В том погоду обвинив плохую,
Вязкая на пашне колея.
Пахарь стал другой, не поёт с сохой,
Ноженьки о землю не марает,
Не радеет хлебороб душой
И за то зарплату получает.
Вот октябрь забеленит просторы.
Для мышей пирушка целый год.
Да к чему пустые разговоры.
Золотой овёс под снег уйдёт.