Не умирают бабочки зимою,
Напившись грёз с кленового листа -
А остаются зимовать со мною...
Волшебный сон хрустального венца!
Там, где живые в нас сердца
Хранят вас в хмурые ненастья
И отпустить весной с крыльца...
Такое вот простое счастье!
Летите, бабочки... Летите!
Летите ввысь... Под облака?
И нас с собой летать зовите...
Хмельною песней
Мотылька!