Этот Мир Святой подарен Богом!
Чтобы в нем процвесть и умереть,
В Май цветущий или под сугробом,
Как Награда и большая Честь!
Край родной, Дом отчий, Земля пухом!
И Закаты и Восходы Дня!
Сердцем их ласкаю, своим слухом!
Чтоб в душе горели у меня!
Васильковый звон, как покрывало,
Летними ночами ворожит!
И туман, гуляющий с росами,
Соловьями, спать мне не велит!
Льются с Неба Звезды, словно, в омут!
И Луна колдует день и ночь!
Отчего- то, в сердце слезы стонут?
А Луна не хочет им помочь...
Борис Карабанов,