Я, как струна - натянута до боли:
Полповорота колки, пол-рывка,
Взгляд, слово, жест - неважно,
И осколки души моей
Взлетят за облака.
Так есть ли край, предел у совершенства?
Отточенность иглы теряет смысл.
Мутит, ломает, крутит - грань блаженства,
Которое водою не отмыть…
101119