Он играет во взрослого, строгого дядю,
На работе - серьезный, ответственный пост.
Средь пшеничных волос - седина, прядь за прядью.
Гордо держит осанку, чтоб выше был рост.
Он - дитя мегаполиса, это диагноз.
То ли жизнь, то ли стресс. Знак меж ними - «равно».
Недостаточность сна - для него уже данность.
Сигаретой обедать ему суждено.
В его речи - суровые строки законов,
В переписке - сарказм и отборнейший мат.
В голове - адреса, номера телефонов,
Миллион разных встреч, то вперёд, то назад.
Только... Все напускное! Я видела, знаю,
Тот покров сорван был, и под ним
Все не так!
Дерзость юности, вызов и кровь молодая.
Вечный бунт. Громкий рок. И развязное “Fuck!”
А в глазах голубых - то вопрос, то сомненье,
И забавный смешок, и наигранность фраз.
Как же хочется мне, чтобы это мгновенье,
Нашей встречи продлилось хотя бы на час!
Ведь недавно сжимала в горячих ладонях
Хрупкость пальцев его, их
прохладный покой.
Я запомню все это, навеки запомню.
Тот сентябрь, что нас поглотил с головой...
Что ж... А город опять наступает,
За высотками серыми пряча зарю.
Он мальчишка. Но пусть всё останется тайной.
Только я это знаю.
И это люблю...