Как сквозь глянец журнала вижу роскошное здание, перед которым темнеет маленький сквер. Окутанный синевой сумерек, он таинственно подмигивает прохожим, спешащим на встречу с прекрасным. Фонари тоже мигают одиноким лавочкам. А машины гудят, разносятся возгласы: "А говорят...". Внутри храма все залито светом. Не чувствуешь холода, тишины и запаха асфальтной пыли, в руках же скомканный билет. Витает аромат старого дорогого парфюма. Но не это волнует меня: музыка!
Садишься на бархатное кресло где-то на предпоследнем ряду и нет - не окунаешься в мир уюта, а лишь на минуту вспоминаешь об испечённой намедни булочке, и вдруг выключается свет.
Сцену заполняют музыканты со скрипками, домрами, виолончелями, своим появлением уже вызывая восторг.
Первые звуки волшебны! Они относят меня к кофейным облакам, окрашенной акрилом листве, черным, кружевным лавочкам и мигающим фонарям. Я слышу дыхание этого вечера, тихое звучание тонкого серпа луны, разговоры проснувшихся звёзд и опавших лепестков роз.
Как сквозь утренний сон я слышу хлопки в ладоши, возгласы: "А говорили...", гудки машин...
В руках все тот же скомканный билет - портал в мир прекрасного, а я иду и не спешу, и улыбаюсь маленькому скверу в ответ.
14 октября 2018