Кто тебя назвал поэтом,
кто тебе диктует строки,
чтобы раздавать советы,
а тем более упрёки?
Почему в твоих катренах
рифмы бродят где попало?
Да и ритмика по венам
ёрзает тупым кинжалом.
Плачут скомканные души,
разрываются на части.
Твоё солнце землю сушит,
отбирая капли счастья.
Не ищи себя, не надо.
У поэта век недолгий.
С высоты больнее падать,
от осколков мало толку.
Лучше голубем почтовым
приноси письмо с рассветом.
Стихотворные основы
надо знать, чтоб стать поэтом.