Но что ей до меня! Она была в Париже,
Ей сам Марсель Марсо чего-то говорил.
"Она была в Париже" - ( В. Высоцкий )
* * *
"Наверно я погиб!" - Володя пел Высоцкий...
Вот так и я, Друзья, хотя - не лыком шит.
Загнул бы, да нельзя: ну, что я - боцман флотский?
Но, как же крепко влип! Как кур попал в ощип!
Мне с самых ранних лет содействовал Юпитер,
А тут... В её глазах, я - будто, с пальмы слез.
Куда мне до неё! Она была на Крите,
Была в пещере той, рождён в которой Зевс...
На Крите не был я, мне, sorry, ближе Кижи...
В ребро вот бес толкнул, в причал как бьёт волна.
Толкает он меня, когда её я вижу,
А ей, смотрю, плевать: - кто я, а кто она!
Призвав всю своего мышления критичность,
- Чем Китти покорить? - Я думал, морща лоб,
Пульсирует как кровь артерий подключичных
Почувствовал войдя, вдруг, в творческий озноб.
Всё бросив, ей одной, писал стих-рифм-сюиты,
В четыре блеск-стопы себя казал в них ямб,
Но что ей до меня? Она с иной орбитой,
А я же в Крите - "ноль", дикарь в нём сущий я.
Не почитать ли ей Шекспира на иврите?
Засел за словари... Манил собою лавр,
Но не помог Шекспир, на Крите снова Китти,
Её, слыхал, пленил там местный Минотавр.
Октябрь 2019г.
третье место на конкурсе
http://stihi.ru/2019/11/25/7411