***
Ты не веришь моим стихам.
Говоришь, все поэты лгут,
Маяковский - типичный хам,
а Есенин - лукавый плут.
Ты не веришь моим стихам.
Говоришь, это всё обман,
это речитатив, слова,
в них следа нет глубоких ран.
Ты не веришь моим стихам.
Говоришь, это для дураков,
и рифмуешь чопорно сам
про погоду, не про любовь.
А меня всю рвёт изнутри!
В горле ком, не могу дышать.
Ты не веришь моим стихам...
Что на это тебе сказать?
Что слова в моей голове
ровно бьются под сердца стук?
Что потоком любых чернил
льются слоги добра и мук?
Что хотелось бы, чтобы ты
мне поверил хотя бы раз
и сказал: "Я люблю стихи.
Я читаю твои сейчас".
Ты не веришь моим стихам.
Говоришь, все поэты лгут.
Посоветуй же нам, лжецам.
Что нам делать, мой милый Брут?