Всем нам бес один и тот же
масть краплёную сдаёт.
Кто-то раньше, кто-то позже...
Мы не знаем наперёд.
Фишки кончатся. Последней -
- вряд ли хватит на такси.
Поползут по миру сплетни,
дескать, сам себя гасил.
И уходят игровые
им лишь видимой тропой.
И смеются вслед живые.
И совсем не над собой.