Надеялся я, что живое тепло
согреет постылую старость,
но бабьего лета тепло всё ушло,
и баба своя лишь осталась.
И нынче так рано ударил мороз,
что весело как-то не очень...
Избушка на фоне поникших берёз,
тосклива,
как русская осень.
На этом пейзаже слегка задержись:
щемит, словно старая рана...
Но топится печка -
и теплится жизнь.
И нам помирать ещё рано.
Однако,
когда
да и где помирать,
не нам выбирать.
Но лучше бы здесь -
среди этих полей -
без бабьего лета,
да с бабой своей.
А лучше ещё бы
(желанья ясны!)
нам вместе дожить бы до новой весны.
И там
(коль такая пошла благодать)
до бабьего лета рукою подать.