Бабье лето потерялось на Земле.
Куда б ни шло, все почему то гонят
- несёт печаль на красочном крыле
и столько чуда в чувственном сезоне.
Печаль и дождь переплелись навечно
и в косах рыжих заструились вниз,
обняв прекрасные, сияющие плечи,
создав, пусть временный, чудеснейший эскиз.
Пусть бабье лето показалось на минуту,
а люди гонят, не желая загрустить.
Оно прийдёт, взмахнёт крылами, будет
дождём печальным на земь слёзы лить.
Ведь бабье лето раньше привечали,
любили, ждали и оно всегда
охапкой красок, солнца отвечало.
Сейчас лишь мимо ходит иногда.
Ах, ты пришло! Я вижу тебя в парке.
Ты на секунду? Стой же, почему?
Я не гоню, мне дороги подарки
- печаль и дождь, я от тебя приму.
Они есть я! Я тоже бабье лето!
Я просто в человеческом обличье.
Таких, как я, так много в этом свете.
Быть бабьим летом стало неприлично.