Живу я в неизведанной глуши,
Не жалуясь. Считаю: всё в порядке.
И вырастают из моей души
Стихи, как овощи на огородной грядке.
Вот этот, не закованный в броню,
Написанный с невиданным задором,
И я его, наверное, сравню
С красивым ярко-красным помидором.
А тот, другой, ну до чего хорош!
Замешанный на чувстве настоящем,
По-моему, он очень даже схож
С огурчиком пупырчатым, хрустящим.
А чтобы этот до конца прочесть,
Нужно терпение. Разросся он нескромно,
И кажется, в нём тоже сходство есть
С нахально яркой тыквою огромной.
А этот не читается никак,
Чего-то в нём, конечно, не хватает.
Похоже, что его забил сорняк:
То ль лишний слог, то ль каверза какая.
И много всяких разных овощей
Растят на душах пахари-поэты,
Незнаемых доселе вообще,
Пришельцев из других краёв планеты.
Душа моя – такой же огород,
И спорить с этим стану я едва ли.
За нею нужен тщательный уход,
Чтоб сорняки стихи не забивали.
07.01.2017