Иногда, когда ты называешь это глупостью,
глупостью - свет, отражённый в моих глазах,
которые ещё и так умеют мечтать
и так - восхищаться жизнью,
ты лишаешь меня целой эпохи.
ты лишаешь меня частицы времени.
романтики прошлого растворяются в
бестелесности своих грёз,
декаденты проваливаются
в бездну смертельной скуки,
классики каменеют, обретая неподъёмный
для нас с тобою вес,
всё некогда живое превращается в прах,
по одному лишь велению
того, кто жив в этот миг.
их жизнь – отныне пустота.
их мечта – отныне пустота.
их счастье - отныне иллюзия.
(да что там "они" - моя собственная жизнь, моя маленькая бесконечность в пучине времени, мои опыты тишины и радости, распадается на атомы логическим анализом, чеканящим холодное "к чему?!")
ты, правда, так считаешь?
не плодотворнее ли будет
в этот самый миг, в это единственное
мгновение настоящего,
стряхнуть нафталин и
внутренним усилием, верой и радостью
позволить оживить в себе же самом
их (мои) движения,
их (мои) удивления,
их (мои) мечты,
их (моё) счастье?
вот задача!
кажется, единственная
чего-то стоящая в нашей жизни.
быть миром.
зачем ты лишаешь меня времени?
зачем ты лишаешь меня вечности?