Вечер. Суббота.
Шуршащие листья под ногами.
Неизвестностью обволакивает туман.
А ведь сегодня открыта охота,
Но как-то ничего не охота;
Мысли роятся, меняясь местами,
С лёгким подвохом переходя в обман.
Снуют, безучастные ко всему, прохожие,
Закрывая проблемы уходящего дня...
Осенние серые дни, друг на друга похожие,
Давят угрюмой промозглостью на меня.
И, оставаясь один на один, с наступающим завтра,
Стремлюсь заглянуть, хоть немножко туда,
Где искусно скрыта ложью беззащитная правда
Поможет найти себя в себе, без труда.