Не ждал я окончанья лета
И не смотрел на календарь
Но вот опять нутро поэта
Расшевелили дождь и хмарь
В меня вселился меланхолик
Тоска доводит до греха
Бумага и журнальный столик
В начале каждого стиха
Обиды нет на этот холод
Гораздо хуже летний зной
Боюсь что я уже не молод
Ведь слишком много за спиной
Но впереди гораздо больше
И вот перо берёт рука
Стареть мой друг гораздо проще
С большим бокалом коньяка