Поротно
ряд строки
не выстроить во фронт.
Теряю речи дар,
причина – Кандагар.
Письмо бы написать, чтоб успокоить мать:
– Родные, здесь тепло...
Мешает слёз пожар.
– Родные, здесь тепло,
– писал отец домой.
Его не помню я.
Но, помню, мужики,
как крепко обнимал...
Со мной
и здесь, в Чечне,
тепло его руки.
Вчера приснился сон:
дед и отец, живьём.
Просили написать домой родным письмо.
Сказали, снег пошёл,
а рана – заживёт,
в Алеппо жди налёт...
– Родные, здесь тепло...
1 февраля 2019 года, 4:50 утра, бессонница, не выходит из головы беспечность, с которой работник городского дома культуры так просто попросила: Нужны такие стихи, чтобы и про Афганистан, и про Чеченскую войну, и про наших в Сирии... Без комментариев. Душевных сил может не хватить сопровождать анализ причин формирования такого вот отношения к теме, по поводу которой 15 февраля собираются в этом доме Культуры провести культурное же мероприятие... Всё, конечно же, будет проведено с уважением к моим сверстникам, прошедшим Афганистан, к землякам, выполнявшим свой солдатский долг в 90-х на Северном Кавказе, к пацанам, которых страна направила на "передовую борьбы с мировым терроризмом"... Но всё-таки, не спалось. Включил светильник, взял карандаш, блокнот. Представил мальчишку, который также пытается написать домой, родным, письмо, из Кандагара, из Грозного, из Алеппо... И успевает написать только три слова "Родные, здесь тепло".