Жизнь ночами шляется, сука,
в бесконечных снах об ушедшем.
Если память загнана в угол,
вновь она ужалит, как шершень.
Это время давит на жалость,
навалившись тяжестью тупо,
только жалость малость ужалась,
и её не видно без лупы.
Упадёт небесная манна
пустотой, что исподволь гложет.
Так бывает пусто в карманах,
а продолжить хочется, всё же…
Так проходит солнце сквозь веко.
Отголоски – тоже дорога.
Пусть дрожит за пазухой эхо –
всё ему теплее немного.