Есть в этой серости что-то манящее,
Что-то - из прошлого, будто извне.
Может, по первости и сомневаешься,
Но ты, по-прежнему, детка, на дне.
Лёжа вот так - на полу среди комнаты,
Маленькой кучкой загашенных чувств,
Глядя на шрам и на краски неровности,
Всё повторяя слова наизусть...
Дело не в том, что на улице - холод,
Дело не в том, что нам не по пути.
Дело - в дрожащих, как листья, ладонях,
В чёрной дыре вместо сердца в груди.
Да, эта серость по-прежнему манит,
Эти туманы - когда с головой
В них погружаюсь, цепляясь о камни -
Помню, что больно тому, кто живой.
Эти неровности краски на стенах.
Этот ожог на запястье. Твой взгляд.
Взгляд... я же видела! Впрочем, туманы...
Капли, прохожие, мокрый асфальт...