Художник вымолвил одно,
Устав: asta la vista.
Просыпалось на полотно
Немного аметиста…
И свет пролился, и судьба,
И осень патриарха,
И неба старая арба,
И горизонта арка...
Цветы, наверно, не умрут.
А в банке трёхлитровой
Труд солнца - чистый изумруд,
И запах грусти новой.