Из ненаписанных когда-то строчек,
Жизнь описать мою возможно.
Холст предо мной и карандаш подточен,
Но я, увы, плохой художник...
Слов хватит и не детство, и на юность,
Такой счастливой, беззаботной и цветущей,
Не ведомо там было слово "нудность",
Жизнь бушевала, как фонтан поющий.
На зрелость тоже фраз не мало
Найдётся разных, где печаль и радость,
Где полной грудью я дышала,
Попробовала горечь и узнала сладость.
Ещё на старость остаются строки...
Я у судьбы своей заложник,
На рубеже, перед уходом, усвою эти я уроки,
Но я, увы, плохой художник...;