* * *
Уже не лает нам навстречу
ротвейлер с третьего балкона.
И час прогулки скукой мечен,
и берег пуст, и солнце сонно.
Не долог век собаки. Что же? –
и мы не вечны. Суть не в этом.
А в том, что целый век тревожат
заботы, глупости, приметы.
И нас не вспомнят очень скоро.
Неумолимо, по шаблону.
И равнодушные просторы
верны беспамятства закону.
Умом всё это понимаю,
но над рекой тропу мозолю
и лабрадора отпускаю
побегать и поплавать вволю.
И он – грядущая потеря.
И мудрость требует смиренья.
Как - эталоном общим мерить
нюансы, тайны, откровенья?!
Уставший пёс у ног ложится.
и шкура радужно мерцает.
Зачем над смыслом жизни биться? -
его и Бог, поди, не знает.
О, как уйти от этой муки:
не верить, объяснять, томиться,
и прятать жизнь в едином звуке
и в слове пробовать продлиться?
Но пуст балкон. Тоска? Свобода?
И к чьей-то реплике мы ближе,
произнесенной мимоходом:
- Где бородач с собакой рыжей?
14 августа 99