Не боготворю, не умиляю
Эту осень, золотую пусть.
На себя покорно примеряя,
Золотом, увенчанную грусть.
И душа, как данное, приемлет
Тёплых дней прощальные дары,
Что листвою стелятся на землю,
Морщатся и сохнут до поры.
И лечу я, словно лист кленовый,
Прочь гонимый ветром со двора,
Чтобы вспыхнуть искоркой багровой
В зареве осеннего костра.