Не знает сорванный цветок
О том, что он погиб сейчас,
Еще бежит по стеблю сок,
Но пробил смерти страшный час.
Так тот, кто женщиной любим,
Не видит гибели пока
Ее любви, и жизнь легка,
Но после будет так горька.
У женщины влюбленный вид,
Ах, все, любя, она простит.
Но мертв любви ее цветок,
Он сам сгубил, порой жесток.
Ну, что грустить сто дней подряд?
Вдали цветет прекрасный сад.
Но не нашел любви цветок,
И путь далек, и одинок.