Иногда я боюсь: кто-то в детстве тебя украл,
Ведь легко промахнуться, играя в судьбу, как в тир.
На двух разных концах в баррикадах из оделял
Создавал каждый свой, но безумно похожий мир.
Иногда я боюсь, что и юность была пуста,
Ведь сжигалась она в поцелуях не с тем, не с той.
Каждый раз слишком больно с белого всё листа
Начинать, если почерк чуть лучше, но неродной.
Иногда я боюсь: слишком густ, непрогляден мрак,
Слишком много изрыто в погоне чужих дорог,
Слишком долго пришлось среди схожих искать того,
Кто родные миры через бури пронёс, сберёг.
Но сейчас ты стоишь — настоящий, — не дух, не бред.
Прижимаюсь к тебе, не смотря на развал и студь.
Если жизнь, как картина, то ты — долгожданный свет
И не надо «с начала», пожалуйста, просто будь.
10.01.18